Emergentes do Kaos!

“in veritas”

2012-01-18T04:03:00.000-08:00

Ao longo do caminho, para alimentar suas ninhadas, os homens criaram formas de abrandar suas fomes, conter suas alegrias e, além de tudo, enaltecer as ausências e as mentiras de si mesmo.

Tais fontes se regeneram com o passar do tempo, tornando-se mais íngremes e remotas, mais tristes.

Por mais que suas almas se compadeçam com as faltas do mundo; sua pedante ingenuidade só é mais um de seus pecados mostrando-se alerta – fazendo-se ouvir aos quatro cantos.

Uma grande desilusão, forçosamente tida como um bom sentimento, como pura devoção do próprio ego – algo estritamente servil e inumanamente miserável – sendo-o inquestionavelmente santificado.

Mais uma destemida e covarde decisão: desviar-se de suas responsabilidades; de suas obrigações... e fingir... pura e simplesmente fingir... fingir-se ereto, correto, benevolente – o desviar-se como um alento para o que mais de sofrimento trás – a ausência da verdade... de tudo o que o faz ser o que é – da aniquilação do olhar-para-si-mesmo.

e.k.

O método!

2011-07-16T13:39:00.000-07:00

Ao acaso, ao olhar para o tempo...

As escolhas que semeiam os mais brutos e imbecís dos desejos, que enaltecem o medo, que justificam a dor...

A inveja, a mentira, o furor – os preceitos básicos para torná-los um perfeito receptáculo de vulgaridades, minimizando suas necessidades, futilizando seus desejos, destruindo seus sentidos, sua vida – que instaura uma dormência na alma, uma pedância infinita...

E por fim, o fim...

Devotos da imbecilidade...

2011-06-12T19:11:00.001-07:00

O que pode haver por trás de uma desculpa?

Um pequeno anseio sobre o imaginário, sobre o estúpido, sobre a ignorância?

O que os faz mentir?

Uma pequena decisão anterior, que os coloca em pontos estrategicamente defensivos?

Um pequeno receio de estar pior do que sua merda de alma possa suportar?

Demagogicamente falando, pode-se falar em ilusão?

Numa escolha baseada em desilusões que destroçam cada vez mais?

Em medidas simplesmente desesperadas em torno de um fim estupidamente comum, igual?

E o que há de errado em ser normal, em compartilhar do mesmo prazer, do melhor destino (medíocre) possível?

De não poder decidir seu próprio futuro – de não poder tomar suas próprias decisões?

Quando o normal não será sagrado, não será venerado?

Quando Deus deixará de ser uma reles vaca, que ao querer leite, agacha-se e gesticula-se para receber o que se quer?

Quando esse mesmo Deus voltará a Ser onipresente e estará em todos os lugares em que seus pretensos filhos O tornam medíocre, ao ponto Dele esquecer?

Quando errar não será mais cômodo, pois tentar o que os pode fazer melhor requer bem mais do que belas palavras e gestos sinlegos?

O que tornará mais humanos estes seres humanos?

O que os fará perceber que ninguém mais do que eles próprios poderão tornar este mundo mais livre – e assim mais feliz?

Quem vos pergunta, nada poderá responder – pois mesmo que as fogueiras não queimem mais, os mesmos demônios ainda estão a existir...

e.k.

Uma pequena distância “2”

2011-05-28T14:46:00.000-07:00

Como foram belos, aqueles olhos
Um aroma que todos os deuses puderam invejar
Um significado que não se esvai com o tempo,
Uma falta do que nunca se teve, desejo que não se pode conter
Corações que se apertam, almas que se estrangulam
Inocência por estar-se solitário, não se pode saber a verdade que se faz inoportuna
Esconderijos revestidos em súplicas, adornados em medíocres palavras
Um mundo que se esvai pelos poros que revestem o que nada pode tocar
Mentira que mesmo contada milhares de vezes, não tornou-se verdade
Uma outra versão de uma mesma história, sem perspectivas, sem ondulações
Um sentimento inválido, por suas reações, por seus consentimentos
Uma catástrofe que não se pode esconder aos inválidos sentidos, aos que desta fonte podem beber
Estrelas em miniatura, que podem ser tocadas, cheiradas e lambidas
Uma bela e triste história comum, nada ao comum, nada...
Nem ao menos uma pequena distância!

e.k.

Comoção!

2010-05-23T18:07:00.001-07:00

Entre fracos e oprimidos esconde-se o opressor, o destruidor,
A elevação destruidora da razão reside no fato camuflador de auto excluir-se, de vivenciar o irreal,
Mas onde está o irreal, nas tvs, nos rádios, hipostasiado, logrado?
Alguns atos religiosos exprimem-se irônicos, dilacerados pela distância entre o céu teórico e o inferno prático, residindo ao mesmo tempo em templos sagrados, consagrados-lacrimejados, escondidos numa velha mesma retórica degradada em fatos comumente reais, ó Pai...
Lei do silêncio, fuga meticulosa ao momento alheio, ao convite de uma certeza incomum e irreal, já que os melhores lugares distanciam-se em milhares de quilômetros, e nunca escarnecem sua beleza,
Falam do demônio como inimigo, amigo-irmão, o convalescente e com as mesmas práticas demoníacas da práxis me,
Deus, demônio, insetos, aos olhos medíocres estão e são o mesmo, compactuam da mesma doença, da mesma descrença em um agora melhor, numa vivência compatível com a suposta crença, como o que há de divino e real,
Com a suposta irrealidade real...

e.k.

O nada como semente!

2010-05-23T17:59:00.002-07:00

Após longos e sofridos passos, um futuro estranho se aproxima,

A longa jornada acabou, e agora, tudo parece estar mais próximo do seu lugar, de tudo o que lhe é devido,

Ao fim de mais uma pequena contestação, os desejos mais escondidos e negados, florescem, emergem, como se fossem uma explosão,

Daí, o verdadeiro se mostra, os inimigos tornam-se irmãos,

Quando este mesmo nada desaparece, o homem cresce, e tudo o que lhe estava adiante, se torna mais próximo,

Agora, tudo o parece mais amigável,

O prazer do opressor pode não ser a destruição do outro, mas a sua permanência, o ajudar, pode tornar-se nada mais do que a dependência do outro, sendo demonstrada, gritada, mesmo que só seja um grito à dentro,

Este futuro parece mais próximo, mais acalentador,

Os que contemplam a boa satisfação, nada mais almejam, do que a permanência deste mesmo estado,

Não há futuro, só permanência,

Os que não se inserem neste belo raio, a nada mais se inserem, e o deus da inveja, os quer implantar seu domínio,

E mesmo quando esse velho não o consegue, o deus do cansaço o faz,

É quando sua desistência constrói sua decadência, uma decadência estranha, por trazer o futuro para mais perto, para o que pode ser tocado,

Este futuro, é o que sempre foi almejado, então não era um futuro, mas o que é agora: nada!

Mas um nada que os faz viver, que os trouxe liberdade, que os devolveu sua vontade,

Suas palavras agora são ouvidas, até podem ser aplaudidas,

Mas há algo maior, o que eles antes deste futuro-presente começar, chamavam de credulidade – é uma pena que neste futuro, não haja espaço para tal sentimento.

Neste futuro, o que sempre foi renegado, é o que agora é semeado,

Mas não se pode prever o futuro, só se pode pedir aos que possam construí-lo, que façam uso de decência,

Pois nem sempre o que planta a semente, é o que colhe o fruto.

e.k.

Habitat

2010-05-13T09:02:00.000-07:00

Longe de ser um belo mundo, pois uma espécie não tão rara de seres cancerígenos povoa sua face

Em masmorras enferrujadas e sujas permanecem suas boas vontades, suas verdades mais nobres

Tais seres ignoram a putrefação constante de sua carne, detentores de um espírito ocioso e inacreditavelmente mesquinho e mentiroso

São seres horrivelmente “estranhos”, engasgados em medos e devaneios entornados em míseras desculpas e justificativas medíocres para a finitude de suas possibilidades

Algo fútil o suficiente para alavancar suas almas ao ócio infinito, a fúria desmedida a verdade que não cessará de ser mostrada pelos ainda loucos e amantes do que de puro ainda pode ser sentido

Mas, para tais seres, que buscam incessantemente o que de mais ignóbil e superficial pode haver, permanecem escondidos em suas tocas sujas, revestidas de falsos sentimentos, cobertos por suas máscaras de anjos e santos, esperando uma satisfação que nunca alcançam, que nunca vem, sendo isso, sua principal falidez

Mas sob as regras da natureza, contraditoriamente infalíveis, tais furtos sempre são ressarcidos, sempre são compensados... sob a ausência de amor, sob o abraço da dor, da solidão, padecerão tais almas... pois, receberão, não pelo que parecem ser.. mas pelo que são!

e.k.

O poder!

2010-04-15T16:57:00.001-07:00

Aos grandes homens do conseguir, remetem-se tais palavras.

Àqueles que renegam a inocência do libertar-se da dor do mundo... dos meios de troca, de compra, do forçoso calar, do sentir, do chorar...

Homens que afogaram suas almas nos poços dos desejos, que cegaram-se em suas águas turvas, no mais profundo lodo dos seus mais vis pensamentos

Aos anseios tidos como sacros e putrefatos... ignorantes de sua própria força... lastimantes de suas grandes e belas dores... do que compreende seu viver

Para os que se deixam dominar pelo cerne de suas vontades, nutrindo-as como grandes detentoras da verdade

Os que se escondem da contemplação do verdadeiro divino, por medo de tê-lo que encarar, de sentir a dor que emana de sua existência

Aos destruidores dos puros pilares que compõem um ato de crença desprovido de fugas e maldições detentoras de rancor, será reservado o mais maligno dos sentimentos, o que os animais humanos chamaram um dia de inferno, será seu relicário

Pelos que são forçados a lidar com tal amálgama de pestes e insolências, os mesmos que derramam lágrimas de ódio ao desejo alheio pela intenção de corroborar com tais fascínios,

Está escrito!

e.k.

Distopia

2010-04-15T16:43:00.000-07:00

Mercadologicamente, o mundo está para acabar

São frutos que amargaram com a avalanche temporal

Com as lágrimas dos loucos, que ignoradas, regaram-nas bem

Superstições para distorcer uma projeção inquieta que revela a construção de um espírito coletivo devastadoramente humano

Que contradiz a fluidez do Espírito, que estupra e profana a consciência e o entendimento para que os santos ofereceram suas reles e repugnantes vidas

Tão santos, tão loucos, professando o impossível, contrapondo o real, o humano, apodrecendo os frutos com seus olhares

Residentes nas belas lembranças que ainda não foram vividas, da infinita mágoa, surgirá uma bela fagulha do fogo onde os mais belos, honestos, corretos e puros exemplares do que houve de melhor da raça, os chamados hipócritas queimarão

Será o momento em que os serventes leprosos se erguerão, e os olhará nos olhos, que mesmo sem suas belas máscaras parecerão mais feios e mais sujos, mais iguais

Este, será o dia do fim, sem meteoros ou colapsos ambientais, simplesmente será o fim, ao menos deste mundo putrefato e insalubre, não trazendo o Éden, mas a Verdade!

e.k.

Sobre sentimentos…

2009-04-24T10:53:00.000-07:00

Créditos: Duudaum

Certo e errado…

2009-04-24T10:35:00.001-07:00

Muitos do que jugam deter o grande valor da correta ação, a desmerece nas entrelinhas da sua vida… a desfundamenta em seus atos.

Tal fato, que constrange até o menos sóbrio de todos os raptores da verdade, enaltece a fúria dos que doaram mais do que credibilidade as suas palavras… os que doaram suas esperanças, sua fé na vitória do mundo, do homem, na vida.

Os agora incrédulos, percebem que a mentira tem muitas faces, e que todas elas almejam a mesma destruição dos sentimentos que fundamentam a essência do homem. O que agora é, mais do que nunca, questionado.

Tal apraz para a alma, não é mais aceito sob aquela forma tão singela e amigável… pois “os meios não justificam os fins”… já que sob as mão dos maus não adormece a boa ação… e assim sendo, de más terras, não florecem bons frutos…

Mas.. ainda existem os que não se submetem aos prezeres do mentir… os que não se deixam subjulgar pelo poder aparente; e que não se deixam banalizar pela mentira.. que escarnecem o fruto do real detrimento do homem por ele mesmo… uma miserável busca por um poder que só o torna menos digno… menos humano.

e.k.

- 1 -

2008-08-04T13:47:00.000-07:00

Em todos os casos, não imagino um, em que devo ter feito o que me conviria.

Parece absurdamente vaga, insalubre e até mesmo insignificante tal afirmação.

Mas até onde pude ir? Ou melhor, até onde eu quis ou qualquer coisa que seja me fosse interna me fez ir?

Motivação nada mais é do que um anseio que encontra um lugar, dentre muitos – uma pequena oportunidade para ser consumado.

Infância – vazio – e tudo o que veio depois continuou a sê-lo – simplesmente vazio.

Constrangedor é perceber vida em esgotos – pequenos lampejos direcionados para a luz – não uma luz demagogicamente tencionada, mas algo realmente sublime. Alguma coisa sinceramente boa – não-hipócrita. Natural...

Assim sendo, uma pequena questão se ergue: aqui dentro, haveria algo deste nível?

Não que seja algo psicologicamente dissecável, como uma simples, porém complexa rã. Como um simples mais disfarçado pedido de desculpas.

Mas algo que por si só, se remetesse a sua origem (claro, que preconcebendo a existência de Deus como criador)?

Mas por que doar características inanimadas a um ser que não detém esta perspectiva?

Algo facilmente destrutível, solúvel, fragmentável?

Compreende-se vivo, algo que mesmo não detentor de uma alma, no mínimo esteja no grupo dos possuidores de um princípio animante. Que no mínimo possa ser fiel a seus instintos. Mas que mesmo domesticado, ainda possa continuar a sê-lo.

Mas do que estou falando, de algo que nunca antes havia sido perguntado?

Mas me parece que a forma com que escrevo demonstra bem mais do que deveria.

A insônia diz que nada mais se forma a não ser o que pode ser logo depois totalmente destruído. Destruição como potência absoluta.

Então, o que causa esta permanente seqüência de lapsos autodestrutivos?

Propensão natural para o desaparecimento acredito que todos nós detemos.

Mas uma constante mutilação espiritual ultrapassa os limites do que se diz normal.

Do que se diz enviado por Deus. Já que os limites do óbvio esbarram na falta de autoridade dos que dizem tê-la.

Será que aquele que não espera que seu próximo dia seja diferente do que ele agora vive, poderia ser domesticado, a ponto de esperar que sua noite passe para que junto com o desbravador da escuridão também se erga um leve sentimento de bonança?

O azul só pode sê-lo para os que já o viram antes.

Como o desespero só pode atingir aos que já estiveram tranqüilos.

E a maior dor é aquela que ultrapassa os limites físicos e se infiltra nas piores almas, fazendo-as dependentes deste pobre sentimento...

e.k.

...Desolação...

2008-05-06T20:47:00.000-07:00

Pairando sobre o desespero, sobrevoando o medo,

Vazio devastador alimenta todos os pássaros negros que só almejam sua chance,

Os que quiserem ser mais fortes venderão seu corpos, e suas almas vagarão através da eternidade,

Condensados para o combate, os fracos providenciam a emboscada, e sua boa recepção,

Os loucos continuam em suas casas, trancados em suas cabeças, e tentando vigiar-se para que não desistam, para que não se tornem iguais,

Todos os outros animais de estimação, como mulheres e crianças, tentam viver como seus donos, e às vezes, os querem ser, mas o esquecimento de que o poder por eles foi dado, aos seus donos, parece não existir, animais hipócritas,

Toda a dor que se sente, é, antes de tudo, um sentimento por estar-se vivo, uma mera necessidade de continuar a sentir, eles também são hipócritas,

Os miseráveis e todos os outros que nunca tiveram dignidade, continuarão a não possuí-la, até que seus filhos a provem, e cuspam nessa moral suja e debilóide,

Corredores, salas e ruas cobertas por discursos hipócritas que jamais sairão de suas peles degeneradas e espinhosas, construídas para não serem pessoas, mas objetos de suas próprias doenças, de sua falta de coragem e obstinação, para se reconstruírem e gozarem de uma bela e despreocupada vida, de mais dores e menos decepções, de mais dores e menos hipocrisia, de mais dores e menos traição,

Força para continuar, pode-se vender em esquinas, em bares, em festas e televisões, mas talvez, o que o Deus dos homens não quis fazer, seja o que nós estejamos providenciando...

e.k.

Alusão às cátedras do velho mundo!

2008-04-30T13:05:00.002-07:00

Algo além do que os combatentes da velha ordem prometeram, vivenciaram

Muito mais do que simples fatos imaginários puderam proporcionar

A vida, completou-se em fatos fúnebres, insalubres

Os que não mais puderam gritar, espernearam-se através dos tempos

Os que sempre triunfaram, fisgaram os loucos por suas doenças

Entre os sacerdotes, a deformação maior em seus espíritos os deu casa e boa comida...

O que de nós, ainda podem querer?

Nossas doações já esmagam nossas víceras, e o que será de nós, simples mocambos?

A lenda diz que sempre há de vir um homem santo que se aperceba de nossas fraquezas, e se disponha a morrer por nós

Crianças correm por terras inférteis, seus pais as olha com pesar, e lembram que um dia não podiam ver o que os consumia, que seu Deus já havia morrido, e com ele, sua fé, sua esperança...

E uma caixa mágica mudou suas vidas

Ela as encheu de lixo, impediu que progredissem, restringiu seus horizontes

E uma cultura estéril os levou para lugares sombrios, onde os que acreditavam saber, tinham suas asas pomposas e bocas esmerdeadas

Não mais existiam profetas a ouvir, ou terra santa a perseguir, só os restou esperar seu fim medíocre e catastrófico

Mas ao longo de sua história alguns tentaram se reerguer, mas abafados pela demagogia que já havia se incorporado aos costumes santos, o que os dera almejar?

“Morte aos que nunca fizeram nenhum mal, pois de nós não precisarão de nada. Assim sendo, o que será de nós, vermes hipócritas?...”

Ao redor de uma grande fogueira, seria sua melhor canção...

e.k.

Ignos...

2008-04-30T13:05:00.001-07:00

Por mais que o mundo pareça estar destruído

Por mais que a humanidade se contradiga em espírito e atos

A ajuda já está aqui

Durante as dores, os pesadelos, as angústias,

Tudo se refaz a cada instante, tudo se reconstrói a cada novo passo, e a história se refaz

Não mais como acontecimentos que subjugam os fracos, e enaltece a imbecilidade dos que se dizem fortes, como correntes centenárias, ou velas que flertam com seu próprio fim

Existe o elo inquebrável, intocável, e infalível, por nossa sorte

O que há de mais belo e resplandecente, ainda está aqui, bem mais perto do que podemos imaginar...

E nos faz fortes, belos e extrái lágrimas dos nossos tristes olhos

Deus de todos nós os faça permanecer assim, até o fim dos dias, para que possa nos sobrar esta grande chance...

Que a todos nós nutra-se o dever e o desejo de permanecer-mos firmes, e que nossos erros não nos faça perecer, nos torne mais fortes, mais rígidos contra esta doença que abate cada vez mais a humanidade

E que todos os que dizem, só dizem, amar a Deus, e o sangra mais do que seu filho sangrou em suas últimas horas de vida, sejam benevolamente satisfeitos em suas obras, mais no fim que se aproxima mais e mais, tudo seja consolidado – dentro de Vossa verdade!

e.k.

Oração

2008-04-30T13:05:00.000-07:00

A remissão de todos os pecados, dos que se dizem injustos pesadelos

Da súplica de todos os imundos autodestruidores da verdade, dos que só são capazes de se lamentar

Dos que não se escondem da dor, dos anseios, do medo

De uma ressurreição humana, não demagógica, não submissa, aos desagrados de uma fé mórbida e enfermiça

Em busca de uma salvação, e que não seja mais tão obscura, tão insólita, tão hipócrita

Em busca de um Deus menos cego, menos convalescente, vegetativo

A cruz como o poder do homem de não destruir o que há, ou pode haver de melhor, sem mentiras ou enganações,

Estas mesmas mentiras contorcem a potencialidade do amor, do amor pela vida enquanto tal,

Suposições milagrosas, sentimentos calamitantes, verdade humilhada pela mentira que não se consegue esconder

Pastores que usam de hipocrisia para adormecer os espíritos de suas ovelhas, que não importando a cor dos bolsos, seguem o mesmo caminho

Vidas sem compromissos com o que se manifesta verídico, com a sobriedade de seus espíritos

Nem mesmo quando o destino de milhares julga-se sob seus pés, seus corações chegam a bater, seus espíritos conseguem deixar-se tocar

Perguntas que não encontram respostas – respostas que não querem ser ouvidas

A verdade perece a cada suspiro, a cada lamento

Dias que não parecem ter fim, humanidade que não parece amá-Lo

O mais nefasto surge ao lado dos túmulos espirituais, do medo incitado

O silêncio reflete o medo do real, do que não se pode aceitar

E dentre todos os que se dizem humanos, os que menos o são, dizem:

AMÉM!!!

A escolha

2008-04-09T13:24:00.000-07:00

O fogo aceso na mão de um muro,

Os lábios encharcados, os olhos bem secos,

A fé reduzida, os medos acordados,

Um futuro incerto, algumas coisas como alguns deuses que sobraram

Um pequeno suspiro, um gemido, um estalo

Algo feito de fezes, de esmolas, de uma enorme falta de compreensão, de motivação

Pequenos ferimentos, poucos instintos, má determinação

Estátuas feridas, um sangue que escorre, de um corte imundo,

Pequenas vidas, assobios, cães e gatos, reles animais de estimação,

Como os monstros nos espelhos, como os vermes nos sonhos, os que nunca acordarão,

Lapso de humanidade, contorno gélido e sombrio, auto-aniquilação

Desespero latente, maldade consoladora de corações, ingenuidade, um futuro medíocre,

Um ódio que conspurca, que amaldiçoa, que solidifica,

Uma idiota escolha perante santos que nunca dirão o que se quer ouvir, nunca falarão de amor, de bondade, do que realmente nutri um coração,

Salvarão vidas, amarão pessoas, criarão um novo mundo,

Saberão sorrir, saberão chorar,

Amarão a dor, como a um irmão,

Sentirão o ódio que pelos loucos foi amado, erguido e venerado

Um ódio faminto pelas escolhas que por muitos foi o seu deus, sua vida e sua morte

Uma hipocrisia faminta, mas em decomposição, em estado de alerta,

“Stand by” dos imbecís…

e.k.

Carta aos desaparecidos.

2008-04-06T21:42:00.000-07:00

Ao que me parece normal, a decrepitude é o que menos me parece inaceitável.

Pequenas dormências espirituais, morais, até mesmo intelectuais, às vezes nos transmitem impaciência ou até horror. Só que tudo isso, para aos que me dirijo, estão preteritamente inseridos em nossas existências comuns.

Como elos em correntes, em velhas correntes, nossos ensinamentos foram absorvidos. Duramente absorvidos.

Âmagos dilacerados que sorriem enquanto choram. 42º de febre – faces congeladas.

Melhores decisões mutuamente encontradas. Momentos medíocres transformados em orgias medievais. Seco e amargo.

Presente. Frutos mal colhidos. Bons frutos. Decisões isoladas. Errôneas. Banais.

O que, enquanto no exílio estão, não foi questionado?

O que, da corrente sobrou, em elos separados?

Respostas fincadas...individuais.

Nada mais dignifica grandes intelectos. São só elos. Não há mais corrente.

Aos normais, o bruto da ignorância.

Sós, são só elos.

O que os compete fazer...pequenos pretextos a inflamadamente recitar.

Pequenas projeções humanas, baseadas em medíocres contemplações.

O que seria dos loucos, se os que se acham normais, não os enjaulassem?

Enjaular – normal?

Rótulos que nada mais são do que simples rótulos – mas sem nenhuma informação. Nada.

O que seriam das galinhas, se não houvesse as águias. Com seus longos e belos vôos?

Galinhas que optam por ser galinhas? Há algo errado. Erroneamente inserido.

Não se perde a competência da iluminação. A menos que se queira fazê-lo. Mas pode haver motivo para tamanha imbecilidade? Mas quando não há, (estupidamente) cria-se algum.

Estou falando do amor maior. Do amor inconsolável ao Deus que está morto.

Não há obscuridade. Manipulação. Só há um desejo, que já nos foi mútuo, e que um dia voltará a sê-lo: lapidação.

Nossos critérios? Meus critérios? Serão minhas respostas no futuro. Um futuro que literalmente já está escrito.

Laze of Death – mas quem os são agora?

Acredito, que ainda podemos identificá-los....

Primeiro!

2008-04-06T15:21:00.001-07:00

Após certa demora na escolha do template final.. acho que encontrei o que eu queria.. então.. logo estarei postando com maior regularidade.. até!